Devant les grilles du château de la Charmoye, je songe un instant à ce qu'aurait pu être ma nuit en ces murs. Le châtelain est une connaissance d'un des pères de la communauté de Reims et j'aurais pu y demander l'hospitalité. La longueur des étapes en aura décidé autrement. A présent, je suis devant un choix cornélien. Suivre le descriptif reçu à Reims et sortir de la carte, ou rester sur la carte, mais faire un bout d'à travers tout pour retrouver un hypothétique chemin qui me mènera à bon port. Je balance un instant puis choisis l'à travers tout. Après avoir contourné une ferme, je passe la clôture d'un champ et vise le coin d'un bois dont je longe ensuite la lisière en espérant qu'un chemin prenne bientôt naissance de l'autre côté de la haie épaisse qui me sépare de la foret. Et le miracle s'accomplit. Le chemin, d'abord en très mauvais état, puis de plus en plus visible, apparaît, parallèle au champ, à l'intérieur du bois. Je finis par passer la clôture et me voici, tout guilleret et assez fier de moi, marchant plein pot et priant que le chemin ne me laisse pas tomber.

Pause à la jonction avec la route suivie d'une longue portion de macadam. Au village suivant, je me ravitaille en eau. Petite causette avec le fermier qui remplit ma gourde. Traversée un peu fastidieuse de champs pour passer une crête, et retrouvailles avec les vignes. L'objectif du jour, le village de Baye, se rapproche. La dernière portion du chemin flâne à travers un beau bois puis rejoint une ancienne voie de chemin de fer qui me mènera à l'ancienne gare de Baye.

Première tentative de trouver un gîte dans un magnifique château tenu par une communauté religieuse, de celles qu'on appelle nouvelles. La sœur qui me reçoit, en habit comme il se doit, est toute désolée, mais la maison est pleine. Devant mon incrédulité vu la taille de la bâtisse, elle se perd en explications que je n'écoute qu'à moitié. Faut-il le dire, quand je demande l'hospitalité, je ne fais jamais mention de ma qualité de prêtre. Si je suis accueilli, c'est comme pèlerin que je veux l'être et pas comme prêtre ou religieux. Heureusement, elle m'indique une autre communauté présente dans le même village, un foyer de charité, où je trouverai peut-être de quoi m'héberger. A mon départ, alors qu'elle s'avise de m'offrir un peu d'eau, je refuse gentiment, mais fermement. Une manière, un peu puérile et idiote, je l'avoue, de répondre à un refus par un autre refus. Je me demande si elle comprend le message !

Au foyer de Charité, par contre, l'accueil est immédiat. La dame qui m'ouvre me mène jusqu'à une chambre magnifique, équipée d'une salle de bain privée, excusez du peu. Puis elle m'invite à prendre le goûter avec le reste de la communauté. Une retraite commence ce soir et je pourrai partager leur repas et concélébrer la messe avec le prêtre qui accompagnera les retraitants. Voilà un programme qui me convient parfaitement.

Après la douche, petite lessive. J'étends mes affaires à l'extérieur, sur une clôture en barbelé. Un groupe de jeunes, couchés dans l'herbe, devise joyeusement. Le prêtre qui anime la retraite, avec qui je concélèbre en début de soirée, a l'air d'un drôle de zigoto. Il pratique les effets oratoires avec une emphase qui me met presque mal à l'aise. Pourquoi en faire autant ? Ce n'est pas du théâtre ! Pendant le dîner, mon voisin de table entame une discussion à haute teneur philosophique. C'est un partisan convaincu du réalisme thomiste et il me plaît de prendre le rôle de l'idéaliste. Est-ce donc le monde qui informe notre esprit, ou l'esprit qui impose ses catégories au réel ? La discussion, un peu incongrue, nous passionne, mais nous isole également du reste des convives. J'attendrai la fin du repas pour en apprendre un peu plus sur mon autre voisine. Une dame d'origine africaine dont la sœur a fait le chemin de Saint-Jacques il y a quelques années. Le fait est suffisamment rare pour être mentionné, le continent africain étant à peu près totalement absent des chemins de Compostelle.

A l'issue du souper, je rentre dans mes appartements. Par la fenêtre, j'aperçois deux chevreuils qui broutent tranquillement dans la prairie de la propriété. C'est eux qui recevront, pour l'occasion, mes salutations du soir.

Au départ de Reims, deuxième entorse à l'idéal du pèlerin. Un père de la communauté se propose pour me sortir de la ville et me mène en voiture jusqu'à Rilly-la-Montagne, en lisière de la grande forêt de Reims. Dix kilomètres d'économisés ! Un arrêt à la boulangerie pour me ravitailler et c'est reparti. Avec un petit pincement au cœur. A partir d'ici, et jusqu'à Vézelay, il n'y a plus de balisage. Je suis seul responsable de ma route.

Une série de cartes au cent millième, un peu juste pour une lecture précise, et les descriptifs de l'association des pèlerins de Reims photocopiés ou notés au vol, vont me guider pour les prochains jours. J'aime assez ne plus être sur des rails et la nécessité où je suis de tracer le chemin au jour le jour. Car ce n'est pas seulement la carte qu'il faut lire. C'est aussi le terrain : les embranchements et les carrefours, les villages, les rivières traversées. A chaque coïncidence, lorsque la carte et le réel se confirment mutuellement, c'est la joie d'être sur la bonne route. Et lorsque l'incertitude nait – est-ce ici la bifurcation à prendre, est-ce plus loin ? - une sorte d'inquiétude se met en place qui donne du goût au chemin. J'ai toujours aimé la lecture de carte. Une multitude de petites décisions sont à prendre et chaque confirmation que le chemin correspond met de bonne humeur. Il y a un peu de fierté là-dedans, celle d'être capable de tracer son chemin tout seul. Qu'un peu d'humilité vient bientôt tempérer, lorsque l'erreur survient et rallonge l'étape du jour proportionnellement à l'obstination, l'aveuglement ou la distraction dont j'aurai fait preuve !

La traversée de la montagne de Reims se fait presqu'en ligne droite. Je croise quelques promeneurs avant de quitter cette longue route et d'emprunter un chemin qui me mène de l'autre côté de la forêt, en lisière de vignobles prestigieux. Le décalage est immédiat. L'opulence et la richesse qui transpirent partout s'adressent manifestement plus au touriste et à l'amateur fortuné de Champagne qu'au pèlerin que je suis. Un arrêt à l'église où est enterré le célèbre Dom Pérignon ne m'ôte pas cette impression de l'esprit. Pas plus que mon repas, pris sur une aire de pic-nique aménagée, assis contre un arbre. Tout à côté, une bonne famille flamande prend un repas arrosé de Champagne, comme il se doit. Éclats de rire et truculence sont au rendez-vous. Je souris intérieurement car ils ne peuvent se douter que je comprend leur « niet zo zeer beschaafd Nederlands ».

Peu après, le chemin dégringole vers la Marne et son cours paisible. Traversée au petit village de Cumières. La route s'élève ensuite dans les vignobles pour contourner Épernay. Alors que je me réjouissais de traverser ces vignobles, la route se révèle interminable. Pour la première fois, une sorte de lassitude s'installe. Je suis censé suivre le balisage d'un GR mais les marques se font aléatoires. Ça m'agace ! Je me dirige au petit bonheur à travers les allées qui traversent les vignes et finis par retomber sur la route qui suit la vallée, pas très loin du point visé sur la carte. On a vu pire.

C'est la foire à Moussy. La foule a envahi la rue pentue que je dois emprunter. Une fois de plus, je me sens déplacé. J'allonge le pas tout en jetant un coup d’œil sur la brocante exposée. Rien de bien intéressant ! A la sortie du village, je m'affale sur un talus pour me reposer. Ce n'est vraiment pas la grande forme. Je grignote quelque chose avant de repartir. Serait-ce le jour de repos d'hier qui me met dans cet état ? La pause s'allonge. J'enlève mes souliers pour aérer mes pieds. Grignote un autre morceau de chocolat. Les petits gestes qui réconfortent le pèlerin en baisse de régime. Les gens ne cessent de débarquer de leurs voitures, par familles entières, pour se rendre à la foire. Que de choses sont dites, l'air de rien, dans la manière dont un père ou une mère parle à son enfant.

Je me décide enfin à repartir. La route monte sec vers une église au milieu des vignes. Ravitaillement en eau. Je suis à la lettre les indications du futur topo-guide reçu à Reims. Le chemin retrouve enfin un peu de sauvagerie. Il longe une foret, passe une ferme, guidé par une ligne à haute tension dont l'ingénieur en moi apprécie l'esthétique ! Une petite erreur et j'en suis quitte pour franchir une haie épineuse et sa clôture de barbelés. La longue route rectiligne qui suit, une de plus, me mène finalement au bois où j'ai décidé de bivouaquer. Je m'arrête avant d'atteindre la nationale, juste à côté d'un poste de chasseur. Il m’offrira son banc et sa tablette en guise de salon, ouvert à tous les vents. L'idéal pour le repas du soir.

Je savoure le calme du crépuscule. Après cette journée plus éprouvante que prévue, je profite enfin du moment présent. Alors que l'obscurité commence à tomber, retentit l'aboiement caractéristique d'un chevreuil. La première fois où j'ai entendu cet appel rauque et bref, je bivouaquais dans la lande de Lessay, en plein Cotentin. J'avais cru alors à un chien errant et veillé avec inquiétude, tout autour du campement, un bâton à la main, avant de comprendre de quoi il s'agissait. Le ridicule heureusement ne tue pas ! Cette fois, loin de m'inquiéter, l'aboiement du chevreuil me réjouirait plutôt. Cette nuit sera peuplée !

Aujourd'hui, étape importante. Arrivée à Reims, et jour de repos prévu pour demain.

Dans mon esprit, le chemin se répartit en quelques grandes étapes symboliques. Reims en est la première. Vézelay, Saint Jean, Burgos, Leon et Santiago seront les suivantes. Rien d'original, bien sûr. N'importe qui diviserait sans doute le chemin de la même façon. Bien qu'en termes de distance ces étapes soient très inégales, psychologiquement, elles correspondent à quelque chose de bien précis : De Liège à Reims, le chemin suit, au moins théoriquement, un GR. Étape de mise en train, d'ajustement, d'entrée en randonnée. De Reims à Vézelay, l'inconnu. Le GR est bien trop long à suivre et je ne sais s'il existe un chemin balisé, passant par Troyes. Il faudra sans doute tracer ma route à la carte. Vézelay, en soi, est déjà un but de pèlerinage. Si, pour une raison ou l'autre, je devais m'arrêter avant, j'aurais le sentiment de ne pas avoir accompli ce pourquoi je suis parti. Mais tout ce qui viendra après sera donné comme par surcroît. De Vézelay à Saint Jean, c'est une sorte de tunnel, la partie la plus longue, la traversée de la France. Aucun des lieux que je traverserai ne m'évoque quoi que ce soit de particulier a priori. Bourges, Saint Léonard de Noblat, Limoges, toutes ces étapes majeures décrites dans les guides ne sont pour moi que des noms auxquels ne se rattachent aucune attente, aucune anticipation. Enfin viendra l'Espagne, avec la crainte que le chemin se transforme en autoroute et que la foule me vole mon pèlerinage.

Pour l'instant, je n'en suis pas encore là. A la sortie de Bazancourt, un brave homme, artiste peintre à ses heures, se propose de me montrer le chemin vers Reims et change l'itinéraire de sa promenade pour m'y conduire. Un peu plus loin, c'est un quinquagénaire qui s'arrête pour échanger quelques mots avec moi. Quand il sera retraité, lui aussi partira vers Compostelle. En attendant, il se contente d'en rêver en regardant passer les pèlerins qui empruntent les chemins de sa Champagne. Brèves rencontres qui habitent les premières heures du matin.

La journée est froide, mais d'une clarté éblouissante. Le ciel est bleu, presque blanc, et pas une trainée d'avion ne vient déchirer l'atmosphère. Un volcan islandais fait des siennes, je l'apprendrai ce soir, et paralyse le trafic aérien. Le paysage est de plus en plus plat et monotone. Pas un seul village jusqu'aux faubourg de Reims. L'itinéraire rejoint bientôt une voie romaine et, comme chacun sait, les romains ne s'embarrassaient guère de courbes, ni de détours. Les légions n'attendent pas. Tracée au cordeau, la voie file droit sur la grande ville dont les tours se devinent, dans une brume pâle, au loin.

Une famille de lièvres tient conférence au milieu d'un champ puis s'éparpille à mon passage. Un autre s'enfuit le long du chemin. Une bergeronnette printanière bat la mesure de sa queue agile. Mes compagnons sont bien là, qui égaient ma marche matinale. Car pour le reste, c'est la grande solitude, le silence et le vide. Je savoure d'autant plus ce dernier tronçon aux larges horizons que le retour à la ville se rapproche. Comme une dernière bouffée de liberté avant de replonger dans le bruit et l'agitation. J'ai envie d'étendre les bras, d'absorber le paysage et l'espace qui m'entoure. Sensation de plénitude. Pourtant, je suis impatient d'arriver à la cathédrale de Reims et de découvrir l'accueil promis par l'association dont je suis le topo-guide depuis Rocroi. Je dois l'avouer, j'ai hâte. Hâte de partager avec des semblables un petit quelque chose de ces premiers jours de pèlerinage.

La voie romaine s'achève sur une rocade. La ville de Bétheny constitue l'avant-garde de Reims. Je mange sur les marches de l'église mon pic-nique de midi. Ensuite, c'est la plongée dans la ville. Un pont traverse les innombrables lignes de chemin de fer d'une gare de formation. Mon pas est soutenu, presque militaire, pour arriver le plus vite possible au centre-ville. Peu avant la cathédrale, je m'arrête devant un monument en l'honneur de Louis XV : « le meilleur des rois qui, par la douceur de son gouvernement, fait le bonheur des peuples, 1765. » Dire que 28 ans plus tard on coupait la tête de son successeur ! La roche tarpéenne est décidément bien proche du Capitole...

Devant la cathédrale, je m'assied sur un rebord de pierre, savourant le moment. Il fait plus doux en ce début d'après-midi et les flâneurs profitent du soleil. J'entre dans la cathédrale. A une petite table, un membre de l'association Randonneurs et Pèlerins 51 attend le chaland. Nous engageons la conversation. Que dire ? Chaleur humaine, disponibilité, efficacité, solidarité pèlerine qui ne se paie pas de mot. Notre discussion se fait d'ailleurs tellement chaleureuse, de souvenirs en partages d'expériences, qu'un Cassandre vient nous dire que nous l'empêchons de prier ! Tu parles, Charles ! Apprenant que je suis jésuite, l'hospitalier donne un coup de fil à la communauté de Reims pour annoncer ma venue. Une chambre m'attend. Quand je lui demande si un chemin direct Troyes – Vézelay est déjà au point, il décroche à nouveau son téléphone, appelle le responsable des itinéraires et m'annonce sa venue deux heures plus tard ! Celui-ci, une heure durant, m'expliquera la route à suivre, toutes cartes étalées, et me donnera les descriptifs provisoires déjà établis ! Cet accueil est plus qu'exemplaire. Il me donne énergie et courage pour la suite. Je me réjouis déjà de tracer ma route à la carte durant les dix prochains jours.

La communauté jésuite n'est pas loin. A mon arrivée, un père âgé m'ouvre. Je décline mon identité et la magie opère. Immédiatement, je suis chez moi, à la maison. Quelques questions établissent la connexion : « J'ai bien connu le père untel. Et celui-là, que devient-il ? » Par chance, deux jeunes scolastiques, c'est ainsi qu'on appelle les jésuites en formation, sont dans la communauté. Je les accompagnerai à la messe à la cathédrale et passerai une excellente soirée avec eux.. Au programme, séance de cinéma : « Il faut sauver le soldat Ryan. » De la fraternité du Camino à la fraternité religieuse, cette journée m'aura gâté. Alléluia, et au dodo !

Avant de quitter Signy l'Abbaye, je passe par l'église, ouverte ce matin. Ai-je prié ? Un psaume trop vite récité, par habitude. L'esprit n'y est pas. Quelques courses ensuite, dont une pommade pour les muscles et les articulations. La douleur au talon d'Achille se tient toujours en embuscade. Hier, elle m'a tenu en haleine au démarrage. Je ne voudrais pas qu'elle recommence à me jouer des tours. Petite causette avec la pharmacienne, bien sympathique. Ses conseils à propos des tendinites ne sont malheureusement guère originaux : boire beaucoup, pas excès dans les kilomètres et se reposer en cas de douleur. A vrai dire, si j'ai sollicité son avis, c'est moins pour ce qu'elle peut me dire,que pour le plaisir de la conversation. Il est 10h00 bien tapées quand je quitte finalement Signy, non sans avoir hésité quelque peu sur la route à prendre.Mon timing de randonneur vient d'en prendre un coup ! 

Traversée de forêt. Pause au premier village. Un village typiquement français, si j'ose dire, construit tout en longueur, le long de la route principale. J'observe la postière qui passe de maison en maison, avec sa voiture, pour effectuer sa tournée matinale. Comme souvent, j'essaie d'imaginer sa vie. Le lien social qu'elle représente pour tant de retraités. Sa visite est sans doute pour beaucoup l'événement du jour.

Plus tard, aux alentours de Wasigny, le paysage change. Les Ardennes cèdent le pas au bassin parisien. La foret se fait rare, les collines s’aplanissent, la culture remplace l’élevage. De gros tracteurs travaillent dans les champs. C'est le premier vrai changement de région. Pays de Champagne, nous voilà ! Pas de vignobles encore, ce sera pour le sud de Reims, mais des horizons qui s'ouvrent à l'infini.

Une confidence reçue quelques jours plus tôt d'un ancien pèlerin croisé par hasard en bord de Meuse, me revient en mémoire : « Le plus dur, ce fut la traversée de la Champagne. Des plaines immenses sans aucun repère, sans arbres... ça m'a paru vraiment très long ! » Ces horizons infinis ne me font pas peur. Au contraire ! De mes randonnées le long des côtes de la Manche, j'ai gardé des souvenirs éblouis de ces plages infinies, sans rien pour accrocher le regard. On y marche comme si chaque pas ne nous rapprochait de nulle-part. On ne se voit pas avancer et plutôt que l'abondance des sensations, c'est leur précision qui s'affine. Les détails apparaissent, la moindre variation devient un signe, le regard s'attarde. L'esprit, laissé à lui-même, s'emballe ou s'absente, selon les moments. Il ne manque pourtant pas de perceptions. Le vent, qui souffle toujours de quelque manière, le roulement de la mer, plus ou moins proche selon l'heure de la marée, la brûlure du soleil, la consistance variable du sable sous les pas, les oiseaux qui jouent avec les courants d'air, les vagues ou les dunes. Ce sont des heures pleines et heureuses dont on voudraient qu'elles durent toujours. Ici, pas de mer, mais un océan de blés en herbe, de champs à peine germés, de glaise crayeuse, en guise de sable, et qui s'accroche au soulier à la moindre pluie ! 

Mauvaise pioche. Au village où j'espérais me ravitailler, la boulangerie est fermée pour cause de vacances. Il va falloir économiser. Je prend une pause sous une belle halle en regardant jouer des enfants. Un peu plus loin, je demande à une charmante jeune femme occupée à jardiner si elle peut remplir ma gourde. Lorsqu'elle revient, la gourde pleine, elle ajoute « Et vous n'avez besoin de rien d'autre. » La politesse naturelle s'exprime plus vite que je ne voudrais : « Non, non, merci, j'ai tout ce qu'il me faut ». Et tandis que je m'éloigne, je peste en moi-même :« Mais pourquoi ne lui as-tu pas dit que

tu étais à court de pain ? » Manquerais-je de simplicité ?

Comment dire l'éblouissement qui me saisit peu après ? Le chemin a ici en réserve un de ces cadeaux dont il a le secret. Les haies qui le guident entre champs et pâtures sont en pleine floraison. C'est le printemps qui m'accueille et me souhaite la bienvenue. Je marche comme en apesanteur. Même l'incertitude quant au gîte du soir n'entame pas cette vague d'optimisme qui traverse tout l'après-midi. 

A Hauteville, n'ayant pas trouvé le maire, j'attends patiemment le retour de la dame qui pourra m'ouvrir la salle municipale où je passerai la nuit. Quand elle arrive, Ô joie, la salle municipale destinée aux pèlerins de passage n'est autre que la salle d'honneur de la mairie. Les drapeaux français flottent fièrement au mur et le parquet usé devant la grosse table de bois qui trône au centre de la pièce témoigne des générations de mariages qui se sont célébré ici, depuis des lustres. 

Mon souper est frugal. Une petite promenade digestive me fait découvrir le village. Il ne manque pas de cachet. Des hirondelles sont perchées sur un fil électrique. Encore le printemps qui me souhaite la bienvenue ! Avant dormir, je profite d'un reste de bibliothèque qui traine dans une armoire pour dévorer un vieux livre poussiéreux. Une bonne nuit en perspective m'attend, malgré le plancher en bois, un peu dur à mon goût.

Je dîne pour la dernière fois en Belgique. Bientôt, à la même heure, je déjeunerai en France ! Assis sur un banc près de l'église, j'ai fait mes courses dans une épicerie comme on n'en trouve qu'au fin fond des Ardennes. Elle avait plus d'un garage, aggrémenté de quelque étagères suédoises, que du magasin attendu. Mais l'accueil chaleureux y contraste heureusement avec l'aménagement élémentaire des lieux. De retour dehors, le vent froid m'encourage à expédier mon repas en quatrième vitesse et à repartir aussi vite.

Retour dans la forêt. Une longue traversée m'attend, solitaire et désolée, jusqu'à la frontière. Pour la première fois, j'ai le sentiment oppressant de mon isolement. La forêt semble immense et vide, presqu'inhospitalière. Interminable aussi. Au beau milieu, je récite un chapelet. Je le chante plutôt, en rythme sur la marche. C'est plus une façon de m'encourager que de prier. Mais qui jugera la différence ? Ce temps m'aide à apprivoiser l'immensité boisée. A la pause suivante, je prends tout mon temps, écoute les bruits de la foret, apprécie pleinement ce repos, assis au bord du chemin et grignotant un morceau de chocolat. Savoir prendre une pause sans penser à rien. Quel bonheur !

Pourtant, avec l'heure qui avance, la dissonance revient de plus belle. Il commence à se faire tard. Voyant que j'atteindrai Rocroi après la fermeture de l'office du tourisme, je me décide à téléphoner pour signaler mon arrivée. Une très gentille dame me répond qu'elle me retéléphonera avant de rentrer chez elle pour m'indiquer comment trouver la clé si je ne suis pas encore parvenu à destination à ce moment-là. Fini de flâner semble-t-il !

Impossible de savoir exactement quand j'ai passé la frontière. Simplement, je constate à la sortie du bois que c'est la France. La France ! Pays de vacances ! La fatigue s'envole et c'est plein d'énergie que j'entame la dernière ligne droite pour rejoindre Rocroi. Un panneau de la FFRP indique Compostelle à 2543 kilomètres. De la terre à la lune, le décollage a à peine commencé ! Quoi qu'il en soit, ce chiffre m'encourage à couper au plus court jusqu'à Vézelay et à ne pas suivre le GR au-delà comme prévu initialement. Je n'ai plus les cent jours minimum pour suivre cet itinéraire.

J'accélère la cadence pour ne pas arriver trop tard au refuge. Un coup de fil de la dame du syndicat d'initiative m'annonce que deux autres pèlerins sont déjà arrivés. Je n'aurai qu'à me présenter directement sur place, elle leur a donné la clé. Je serai le troisième et dernier hôte du jour, puisque le gîte n'a que trois places. Ouf ! Juste à temps.

C'est une "magnifique" rocade d'autoroute qui m'accueille à Rocroi. Bienvenue dans la civilisation. Je suis les indications données par téléphone et parvient sans encombre au refuge. Ce que j'aperçois de la ville me laisse dubitatif. Les remparts de Vauban, des rues en étoiles autour d'une place centrale où trône l'église et la mairie, des maisons si typiquement du nord que je pourrais me croire dans un faubourg populaire de Liège. Pour le dépaysement, on repassera ! Par contre, question dépaysement, je suis servi avec l'accueil des deux pèlerins qui m'ont précédé aujourd'hui. Deux hollandais, comme il se doit. Dont un répand une odeur de bouc à réveiller un mort. Hélas, pas de réaction de sa part quand je tonitrue qu'il est temps de prendre une douche !

Au souper, je veux dire au dîner, l'un des deux compères s'en va au restaurant. Nous restons donc à deux pour partager nos pitances. Je profite allègrement des spaghettis de mon compagnon et partage avec lui mon chocolat. La conversation roule, dans un néerlandais hésitant et quelque peu rouillé pour ma part. Il est loin le temps où je parlais couramment la langue de Vondel. 17 ans depuis mon départ de Bruges où j'ai vécu deux ans à mon entrée dans la Compagnie de Jésus. Avant dormir, je sors pour faire un dernier tour en ville. Qui confirme ma première impression. Morne et désolée. Je chantonne un office du soir raccourci dans les rues désertes, puis m'empresse de rentrer, poussé dans le dos par un petit crachin et une bise glaciale. L'intérieur surchauffé du refuge a une telle allure de paradis que j'en oublie les effluves épicées qui se répandent à nouveau à l'heure du coucher. La nuit sera bonne !