Voici un extrait d'un nouveau récit de pèlerin, un de plus, au style mi-figue mi-raisin, mais qui m'a intéressé parce qu'il a fait presque le même parcours que moi, partant de Namur plutôt que de Liège... J'y ai retrouvé avec émotion bien des lieux, des paysages, et même parfois des personnes rencontrées !

Dans cet extrait, il raconte sa conversation avec l'hospitalière de Saint-Ferme.

Andrée n'a pas été gâtée par la vie. Elle a été mariée à deux reprises et s'est, à chaque fois, retrouvée veuve. Avec trois enfants, elle a dû faire front en dépit d'une tristesse omniprésente. Un jour, elle a décidé, mue par une force, un appel venu des profondeurs de son être, de partir sur les chemins de Compostelle pour faire le point, désorientée par ce funeste destin. Et c'est là, au milieu de cette bienveillante solitude, qu'elle a su renaître.

D'une voix posée, elle m'a expliqué les bienfaits du chemin, une véritable révélation pour elle : "Tout au long de mon périple, je me suis sentie accompagnée. J'ai eu la certitude que mon second époux, qui venait de décéder, me tenait la main, m'épaulant sur ce parcours exigeant. Il est mort serein, sans aucune appréhension... J'ai donc puisé dans ce courage la force nécessaire pour ralier Santiago, faisant fi des difficultés mentales et physiques. Grâce à cette formidable expérience, à cet esprit du chemin, je suis revenue de très loin. En une fois, mon coeur s'est libéré d'un poids énorme. Je peux dire que j'ai été pénétrée d'une émotion profonde que je n'avais jamais ressentie auparavant. "

De retour de Santiago, Andrée a décidé de consacrer du temps aux autres en devenant hospitalière. Ainsi, depuis une dizaine d'années maintenant, elle pérégrine en différents lieux de France, posant sa valise, l'espace de quinze jours pour accueillir des pèlerins venus des quatre coins du monde. Sacré défi de composer au quotidien avec ces caractères différents, de porter avec ces personnes un fardeau parfois insoutenable... Je n'oublierai jamais son regard quand elle m'a dit : "Tu sais, tout change quand on prend le temps d'aller vers les autres... Cela donne du sens à la vie."

Christian Debruyne, De Namur à Compostelle, éditions Memory, pp. 180-181.

J'ai eu l'occasion d'entendre Claire Colette témoigner de son chemin avec Sylvie (du site Radiocamino bien connu de tous les amateurs du chemin) aux rencontres de Rivespérance à Namur en octobre 2014. J'avais lu auparavant son livre-témoignage édité à compte d'auteur avec beaucoup d'intérêt. Une qualité humaine rare s'en dégageait, qui m'a rappelé, avec des accents plus dramatiques, le livre de Véronique Choppinet. Ces deux livres partagent une même authenticité et une même énergie.

Voici donc un premier extrait du livre "La saveur du chemin" que vous pouvez touver ici !

Que ce pèlerinage nourrisse en moi un nouveau regard sur la vie, pour en nourrir mes relations avec ma fille, mon fils, ma famille, mes amis, mon travail...

- Regarde la vie avec les yeux du coeur, me dit mon coeur !

Comment fait-on ?

L'amour n'est pas une idée pure, il doit s'incarner dans le concret de notre vie, dans notre corps, dans nos actes, dans nos pensées, pour exister dans notre coeur et pas seulement dans les discours et les principes. Que ce chemin m'éveille à l'amour.

Dix-sept heures trente, la responsabe du camping arrive. Deux euros cinquante pour la nuit ! Un petit refuge très accueillant, composé de quatre lits, une kitchenette, une table, quelques décorations. Il me semble "habité", je me sens attendue...

Je dépose mes bagages, choisis ma couchette, délace mes chaussures et me sens soudainement envahie d'une immense émotion, une vague de tristesse m'innonde et je pleure l'absence de ma fille, les souffrances de mon fils, je pleure ma solitude, je pleure mes blessures, je pleure mes erreurs, je pleure sans retenue, cette fois...

On n'échappe pas à soi durant ce voyage : pas de musique, pas de télévision, pas de radio, pas de bruit, personne. Une marche qui vous lamine tout l'être. Et le profond silence qui permet à la pensée d'éclore, à la conscience d'apparaître. Juste moi avec moi, seule dans cette relation au monde, à ma vie, à la vie ! La solitude et l'absence de sollicitations extérieures conduisent à cette expérience puissante de rencontre avec moi, permettent l'éclosion d'un nouveau regard sur mon histoire, je ne peux plus fuir ce qui est, juste accueillir ce qui se présente ; accueillir ce que j'ai pu donner mais aussi ce que je n'ai pas pu donner et la souffrance de ma culpabilité. Le silence et la solitude me guident vers les profondeurs de mon coeur, elles vont droit à l'essentiel.

J'ai toujours évité jusqu'ici la rencontre avec moi - même si je vis seule. Trop de souffrance reçue, trop de souffrance donnée, trop d'angoisses. Gouffre incommensurable. "Ne regrettez jamais votre passé. Acceptez-le plutôt comme le maître qu'il est."

Quel maître va-t-il être ce chemin ?

La marche est une véritable thérapie du corps et de l'esprit ; mon corps en a vécu l'expérience libératrice les semaines précédentes. J'entreprends maintenant un chemin de rencontre intime avec moi, avec mon coeur, avec mes liens, avec mon histoire. J'ai le sentiment de retrouver ma maison au fond de moi d'où je voudrais tellement que jaillisse une force d'amour qui ne serait plus dans le jugement. Je le sais intellectuellement ; je l'apprends ici dans ma chair, dans mon coeur, avec tous mes sens.

Mais il y a l'épreuve véritable de cette nouvelle rencontre avec moi, la pensée de ce passage...

pp. 93-94.

André Weill est un grand pèlerin qui a déjà publié, à ma connaissance, trois livres contant ses chemins : Compostelle, Rome et Jerusalem, soit les trois grands pèlerinages du Christianisme. Voilà un premier extrait de ses deux livres à propos de Compostelle "T'es toi quand tu marches" et de Rome ""Nous sommes fait pour marcher". J'avais déjà publié des extraits de son livre sur Jerusalem ici et ici ! 

A Montredon, un papy rentre de sa promenade quotidienne, bêret sur la tête, les bras croisés dans le dos. Sa manière de répondre à mon bonjour contient comme une insistance, comme une curiosité dans le regard, comme une demande hésitante. Je coupe mon élan, fait un pas en arrière et lui tends la main. Il la prend avec ses deux mains, lentement pendant plusieurs secondes. Derrière les rides, je devine des yeux bleus qui pétillent comme ceux de mon Aveyronnais de grand-père. 

- Bonjour ! Vous êtes pèlerin ? 

- Oui

-Vous venez de loin ?

- De Grenoble.

Quelques secondes de silence.

- Pendant l'été 39, j'étais stationné avec mon bataillon à Haute-Jarrie. Vous connaissez ?

- Bien sûr, j'habite à quelques kilomètres de là. 

- L'hiver suivant, notre bataillon a pris position aux Chapieux. Vous savez où c'est les Chapieux ? 

 

Mon bon monsieur, bien sûr que je connais les Chapieux. C'est un bout du monde paradisiaque, un Finistère bien caché, tout là-bas au fin fond d'une vallée alpine. C'est un tout petit hameau de Tarentaise construit aux pieds des glaciers, un trésor de vie sauvage qui fleure bon l'étable et le beaufort.

En quelques minutes, mon compagnon en fait une toute autre description. Il parle de l'hiver 39-40 sous la neige, des barques et des tranchées entre 1500 et 2000 mètres d'altitude, des obus échangés avec les Italiens sur la frontière au col de la Seigne, e puis aussi de la vie ordianire, des ravitaillements, des périodes de repos. Moi qui ne suis pas vraiment militariste, pendant ce quart d'heure hors du temps partagé avec vous, je vous jure que j'ai ressenti de l'admiration et de la gratitude pour cette génération qui s'est battue en montagne, pour ces conquérants de l'inutile, pour ceux d'entre eux que j'ai appris à aimer dans ma vie, Jacques de V, Albert S et Lionel T. 

 

Roseland, le col du Bonhomme, le Fond des Fours, Ville des glaciers, j'aime tous ces endroits, tous ces passages évoqués. Mon compagnon le sait. 

- Après la démobilisation, je suis revenu ici et je n'ai plus jamais quitté Montredon. J'aurai quatre-vingt-dix ans à l'automne. C'est la première fois depuis soixante ans que je rencontre quelqu'un qui connaît les Chapieux. 

 

Très long silence. Le regard soixante ans en arrière. les paupières se gonflent. Longues apnées sans palier de décompression, plongées profondes dans des instants de vie extraordinaires. 

- Priez pour moi à Compostelle. 

N'ayez crainte, cher Monsieur ! Au-revoir et bonne vie ! Que Dieu vous garde ! Merci pour votre humanité, merci pour cette rencontre qui remplit ma besace (...). 

André Weill, T'es toi quand tu marches, pp. 50-51

Le site de l'auteur

Extrait du second livre à m'avoir donné le goût du chemin de Saint-Jacques.

De la résurgence des anciens chemins...

     La reconstitution imaginative de la suite du parcours fut déterminée par un incroyable hasard. Hébergés par charité dans une abbaye pyrénéenne, bien loin des horizons caussenards, deux pèlerins fourbus racontaient à la très vieille et discrète dame tenant la modeste, mais si douillette, intime et consolante hôtellerie de la maison, leurs recherches des chemins oubliés par où l'on allait à Saint-Jacques, leurs minces et exaltantes découvertes, leurs matins grisants d'enthousiasme et leurs soirs fatigués sur les accotements où la soupe tant bien que mal réchauffée a un goût âcre, où dansent devant les yeux rougis des mirages de cascades, leurs trésors de souvenirs incommunicables et, aussi, leurs inévitables déboires. C'est alors que, comme si elle sortait d'un songe et se parlait à elle-même, la vieille dame murmura : "Dans mon village, il y a bien longtemps, quand j'étais enfant, on nous montrait le chemin par où passaient les pèlerins de Saint-Jacques...

     - Quel était ce village, Madame ?

    - Oh, vous ne pouvez pas le connaître. C'était un tout petit village, dans le Quercy, pas très loin de la chapelle de Notre-Dame de Livron où nous allions en pèlerinage. Il s'appelait Saillagol. Mais, depuis tout ce temps, le chemin n'existe certainement plus".

     Les deux pèlerins se précipitèrent sur leurs cartes. Au retour, ils explorèrent, canne en main, tout le secteur routier compris entre la croix de Saint-Laurent au nord, le carrefour de la Triviale et Lacapelle-Livron au Sud; c'était un chemin de pierre qui prolongeait, en s'infléchissant un peu sur le rebord du Causse pour éviter les bas-fonds du torrent de la Bonnette, ceux de Villeneuve à Laramière et Beauregard. Ils écrivirent à la vieille dame pour lui communiquer leur découverte et requérir son avis. Ce fut sa fille, gérante de l'hôtellerie monastique, qui leur répondit : la vieille dame ne se rappelait plus de rien, ni les dires des anciens, ni le tracé du chemin et son vocable; elle n'avait aucun souvenir de sa conversation avec les hôtes d'un jour. Comme il arrive chez les très vieilles gens, la résurgence de mémoire, à peine éclose, s'était enfoncée de nouveau dans une opacité d'où, jamais plus, elle ne remonterait. Clin d'oeil subtil de la Providence historique, qui n'est, pas plus que l'autre, prodigue de ses coups de théâtre.

Raymond Oursel, Routes Romanes, 2 La route aux solitudes, éditions Zodiaque, 1984, p. 98.

Chacun a ses raisons pour partir, un jour, vers Compostelle. Pour ma part, ce sont trois livres qui m'ont donné envie de m'y mettre à mon tour, trois livres lus bien longtemps avant mon départ, mais qui ont mis en moi le goût de ce chemin.

Le premier, ce n'est pas une surprise, est le fameux livre de Barret et Gurgand,"Priez pour nous à Compostelle". Je l'ai lu chez un oncle et une tante, passionnés d'Espagne et d'art roman. Ce n'est pas tant la partie historique qui m'a attiré que le petit résumé de leur pèlerinage, ajouté en fin de volume et publié d'abord dans le Nouvel Observateur. Malgré, ou grâce à la concision de leurs souvenirs, il y avait un parfum d'aventure et de mystère qui a d'emblée parlé à mon âme romantique.

Le deuxième livre, toujours lu chez cet oncle et cette tante, est le second d'une trilogie consacrée aux chemins de pèlerinage : "Routes romanes, la route aux solitudes" des éditions du Zodiaque. A travers le style parfois un peu emphatique de Raymond Oursel, je fus fasciné par les passages relatant la redécouverte et la réouverture des chemins oubliés dans la campagne française. Une sorte de poésie vaguement nostalgique et puissamment évocatrice émanait de ces lignes, qui me firent une impression profonde.

Enfin, le troisième ouvrage est celui de Véronique Chopinnet, "Mon chemin vers Compostelle". Le témoignage simple et authentique d'une pèlerine belge. Refermant le livre pour aller rejoindre Morphée, j'eus soudain l'intuition et la certitude qu'un jour, moi aussi, je partirais sur ce chemin.

Entre la lecture du premier livre et mon départ, plus de trente ans ont dû s'écouler. Un peu moins de 15 pour le dernier. Il faut parfois savoir attendre pour réaliser un rêve...